lunes, 7 de junio de 2021

Primera vaca

 




En el año de Nuestro Señor 2008, fui víctima de los subtweets antes de que el término entrara en el léxico popular. Para aquellos que permanecen felizmente inconscientes de los orígenes de la palabra, es esencialmente una forma de crítica sigilosa en la que uno es llamado para una opinión o acción tomada, pero permanece sin nombre, lo que permite un nivel de anonimato de "elemento ciego" para aquellos que no lo saben. . Como periodista con los ojos muy abiertos, la directora Kelly Reichardt me había encargado que revisara la película Wendy and Lucy para las páginas de Time Out London.

En ese momento, y bajo los auspicios de un, digamos, nuevo editor en jefe “loco”, Time Out ya no clasificó el arte fuera de las tradicionales cinco estrellas. Ahora eran seis las cosas. El principio rector mal formado detrás de esta decisión fue que la sexta estrella final se equiparaba a algo de otro mundo y único, un ejemplo de genio sin trabas, que nunca se repetirá ni replicará. Estaba tan asombrado por el retrato de Wendy y Lucy de una mujer joven que se hundía en el precipicio de los márgenes estadounidenses, que decidí cobrar todas mis fichas y apostar por la más grande: seis estrellas amarillas brillantes. Fue un momento muy importante. Poder hacer proselitismo sobre esta película de una manera tan hiperbólica me hizo sentir viva. A veces, es lo que hace que valga la pena jugar a este juego.

Sin embargo, la euforia duró poco. Tres días después de que la reseña apareciera impresa, me encontré navegando por las páginas rosa salmón del Financial Times, cuyo crítico de cine en ese momento era el augusto e impredecible Nigel Andrews. Durante mucho tiempo había sido un fanático de su escritura. Sus reseñas eran como pequeñas y delicadas entradas de un diario donde las florituras literarias se combinaban perfectamente con un análisis hiperarticulado (ahora está jubilado). Wendy y Lucy no le agradaban en absoluto. Su crítica desdeñosa y maliciosa la comparó con aguanieve sentimental como Lassie Come Home. Su golpe de gracia fue llamar al crítico de Time Out (yo) por la mala gestión imprudente del consagrado sistema estelar y por sobrevalorar drásticamente lo que él consideraba un ejemplo de libro de texto de la mediocridad indie estadounidense.

Permítanme decir primero que esta anécdota no pretende ser un acto de retribución o amargura tardía: entonces, como ahora, fue agua de un pato. En todo caso, me sentí halagado de que este legendario crítico estuviera leyendo mis palabras. A veces se le puede obligar a adivinar un juicio, tal vez a través de una conversación o al leer otras críticas, o tal vez como resultado de su definición de gusto personal que madura y se expande naturalmente. Durante mucho tiempo me pregunté si había sobrevalorado la película, hasta el punto de que tenía un poco de miedo de volver a verla. ¿Qué pasa si mi celo juvenil estaba fuera de lugar? ¿Y si Nigel Andrews tenía razón?

Al volver a ver tardíamente a Wendy y Lucy, no solo mis fantasías paranoicas fueron instantáneamente desacreditadas, sino que, de hecho, la película fue aún más rica y triste de lo que había supuesto inicialmente. Una película de siete estrellas, por así decirlo. Esto no debería haber sido una sorpresa, ya que en los años intermedios, Reichardt ha entregado una película extraordinaria tras otra, sin dejar ni un encuadre perfectamente calibrado fuera de lugar. El hermoso término "sinfonías de bolsillo" se usa a menudo para describir la música de los Beach Boys, y también se aplica al cine de Kelly Reichardt.

A través de medios extremadamente modestos y una construcción cinematográfica asidua, es capaz de crear dramas políticos melodiosos, radicales y con tacto que cortan profundamente la experiencia, a menudo desafiante, de vivir, trabajar y prosperar en Estados Unidos. Son las pequeñas bellotas formales de las que crecen altos robles temáticos.

Su última película, First Cow, es una historia silenciosa, íntima y desgarradora sobre nada menos que el nacimiento de la América moderna. Es el primo reflexivo y libresco del aria de puñetazos de inclinaciones míticas de Martin Scorsese, Gangs of New York, de 2002 (con una pizca de El lobo de Wall Street de 2012 incluido también), pero en realidad logra hacer y decir mucho más. con mucho menos.

Para Reichardt y su fiel coguionista Jon Raymond (su quinta colaboración), se trata de dos hombres que, sin saberlo, se encuentran en el centro de un impulso por el expansionismo cultural estadounidense y una forma naciente de economía de oferta y demanda. Y, como de costumbre, a Reichardt le interesa el concepto del sueño discontinuo y, en particular, cómo la promesa de esos sueños suele llegar acompañada de peligro y degradación. Solo vemos la locura cuando es demasiado tarde.

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